Escalas do real

Para quem não sabe, parece ser este o meu caso, uma escala é a relação entre as distâncias representadas num mapa e as correspondentes distâncias reais. Ora, se pensarmos um pouco, quer num caso, quer noutro, trata-se sempre de uma relação entre representações do real e nunca do real em si.

Afinal o que é isto do real? Se formos para o campo sentimentalóide do sombrio e escuro, onde me sinto um peixe dentro de água, o que têm os sentimentos de sofrimento, dor, desilusão, angústia, desaire, tristeza, infelicidade e solidão, de real? No fundo, tanta realidade real e simultaneamente tão irreal!

Se atentarmos no campo do irreal, podemos sempre imaginar que, dentro de nós, existe um buraco negro onde, algures à nascença ficou perdido uma espécie de artesão cujo simples papel é tratar-nos da escala. Assim, consoante o seu real estado de espírito, ora nos vai dando uma folga no torniquete das emoções, ora o aperta até ao limite, na tentativa de ele próprio perceber o que significa o limite.

No fundo, este artesão é um brincalhão. Gosta de se divertir a brincar às escalas; reduz ou aumenta a realidade conforme lhe dá na telha. No fundo, é tudo uma questão de relativizar a dimensão do real. Tudo depende do que queremos representar- emoções de grande escala ou emoções de pequena escala. Todas elas, porém, podem ser reduzidas a uma folha de papel A4.

Raio-X de emoções!

Há doenças que se diagnosticam facilmente. Um simples raio-x revela uma mancha num pulmão, um braço partido, um dedo desfeito, um pé torcido, um nariz partido.
Perder um membro, ou qualquer parte de nós, pode constituir uma experiência traumatizante para o ser humano. O que fazer se, de repente, já não há uma perna que equilibre e um pé que deixe caminhar? O que sentir se, inesperadamente, as cores se fundem todas numa monotonia negra e o que se vê passa a ser apenas escuridão? O que esperar se, de repente, os órgãos que nos mantêm vivos se tornam disfuncionais?
Como diagnosticar a incomensurabilidade das emoções que diariamente nos maceram a alma e o corpo?

Sonho e realidade...

" Não me indigno porque a indignação é para os fortes; não me resigno, porque a resignação é para os nobres; não me calo porque o silêncio é para os grandes. E eu nem sou forte, nem nobre nem grande. Sofro e sonho. Queixo-me porque sou fraco e, porque sou artista, entretenho-me a tecer musicais as minhas queixas e a arranjar meus sonhos conforme me parece melhor à minha ideia de os achar belos.
Só lamento não ser criança, para que pudesse crer nos meus sonhos, o não ser doido para que pudesse afastar da alma de todos os que me cercam, (...)
Tomar o sonho por real, viver demasiado os sonhos deu-me este espinho à rosa falsa de minha sonhada vida: que nem os sonhos me agradam, porque lhes acho defeitos."

Bernado Soares

Um dia triste

Hoje sinto uma lança a despedaçar-me o esterno. O sangue quente a irromper. Os membros a ceder. A alma deslassada.

Se não o viveres também não o podes compreender...

"A chuva só será chuva se te molhar quando cair."

Dia da Mãe

O momento mais singular da minha vida!

Momentos de verdade!

Sonhar

Há tempos pedi a uns alunos, a propósito duma canção que ouvimos cujo tema era o sonho, para me escreverem um pequeno texto sobre o assunto.
Os textos que li fizeram-me pensar sobre o que significa sonhar e o que significa para alguns alunos sonhar. Vamos por partes.
O que significa então sonhar? Será uma condição inerente a qualquer ser humano, isto é, a condição da falta e da insatisfação? Será o sonho uma arma de auto-libertação interior? Será um escape à realidade, uma fuga para dentro?
Eu pensava que o sonho está para o homem como a respiraçao está para a vida. Curiosamente, os alunos fizeram-me perceber que a capacidade de sonhar é muitas vezes acorrentada e esquecida no sótão da memória devido à realidade cinzenta e cruel do percurso de cada um. A dada altura da vida perde-se a capacidade de imaginar, de criar alternativas ao peso pesado da vida real. Porque será que isso acontece?

Dá vida à queixa que há em ti

Pega na queixa que há sempre em ti e despe-a! Dá-lhe uma barrela, esfrega-a, espreme-a, estende-a. Será que seca?
Pega nela e faz-lhe qualquer coisa. Emoldura-a e vê o que vês. Será que te revês?
Pega nela e transforma-a, dá-lhe forma, recria-a.
Talvez então consigas tirar mais partido da vida!

(Há alguns anos escrevi este pequeno texto sobre a queixa. Recupero-o , apenas por (des)graça!)

O salto

Porque não?

Momentos de paz

Fecho os olhos e sinto o cheiro da terra molhada. 

Baloiço-me no azul.  

O vento  revolta-me o cabelo e os sentidos adormecidos. 

Apanho a estrada cromática que , tendo estado sempre à minha frente, nunca  consegui alcançar.

O Caminho de casa

Pintura de Teresa de Freitas

Untitled

Labirinto

Que bela imagem da vida!

À deriva...

Qual é o limite humanamente suportável da dor?

Quando se acredita veemente que se perdeu tudo, que se vive simplesmente para gerir problemas que surgem em catadupa, sem direcção, sem rumo, quando se encontra o vazio, o silêncio, a desolação, chega-se ao fundo do poço em que já nada faz sentido. A minha vida perdeu o rumo e o sentido e eu não sei o que faço aqui.

Viver é desenhar sem borracha

Num mail que hoje li, descobri uma frase muito interessante "viver é desenhar sem borracha". De facto, a vida não permite o uso da borracha, isto é, não se apagam da vida os traços que testoam , que desfiguram o desenho por nós projectado. Integrar, no mesmo esboço, o disforme e o belo, o pior e o melhor de nós, pressupõe aceitar que somos imperfeitos e incompletos, capazes de feitos de grande generosidade e simultaneamente de grande mostruosidade.

A incubação do silêncio

De que é feito o silêncio?

Pique-nique-ar

Ouve-se o sussuro das folhas...
Sente-se uma brisa amena a percorrer-nos os sentidos.
Deitada, de cabeça virada para o azul do céu, vê-se o mundo numa outra dimensão.

Considerações sobre uma imagem!

Há vários dias que ando às voltas com esta imagem. Quando fecho os olhos ela acompanha-me e, sempre que quero falar dela, as palavras custam a nascer. Escrever sobre uma imagem é como dar à luz um pouco de nós. Um "ser-imagem" feito de palavras!
Das pinceladas assimétricas surge, a rasgar a monotonia do negro, uma imagem fugaz de infância, onde o desejo de construir papagaios reluzentes, mesmo sem céu para os deixar voar, nos faz flutuar o pensamento.

Ruminando...

Deixo as palavras a pairar na minha boca.

Saboreio-as.

Engulo-as e sinto-as a rasgar a garganta, a espalhar-se na minha circulação sanguínia.

Há aquelas de digestão fácil e outras que causam sérios transtornos gástricos, cólicas, que fazem rodopiar de dor.

Ainda assim, sem palavras, de que me alimentaria?

Tonalidades

Para quem gosta tanto de admirar o seu umbigo, não resta muito mais que o preto e branco.

What does wish mean?

Running in circles

Quantas torções estamos dispostos a dar na vida pensando que iremos chegar a sítios diferentes? Não será o anel de Moebius uma metáfora da própria condição humana? Escolher a ausência de escolha?
Se calhar, o busílis da questão está em pensarmos, ilusoriamente, que nos é dada a possibilidade de escolher a direcção a seguir.

Caminhos

"A palavra pode indicar-nos o caminho, mas percorrê-lo é outra coisa".

The smoothness of a New Year!

Paisagem de chuva

Toda a noite, e pelas horas fora, o chiar da chuva baixou. Toda a noite, comigo entredesperto, a monotonia liquida me insistiu nos vidros. Ora um rasgo de vento, em ar mais alto, açoitava, e a água ondeava de som e passava mãos rápidas pela vidraça; ora com som surdo só fazia sono no exterior morto. A minha alma era a mesma de sempre, entre lençois como entre gente, dolorosamente consciente do mundo. Tardava o dia como a felicidade - áquela hora parecia que também indefinidamente.Se o dia e a felicidade nunca viessem! Se esperar, ao menos, pudesse nem sequer ter a desilusão de conseguir.O som casual de um carro tardo, áspero a saltar nas pedras, crescia do fundo da rua, estralejou por debaixo da vidraça, apagava-se para o fundo da rua, para o fundo do vago sono que eu não conseguia de todo. Batia. de quando em quando, uma porta de escada. Ás vezes havia um chapinhar liquido de passos, um roçar por si mesmos de vestes molhadas. Uma ou outra vez, quando os passos eram mais, soava alto e atacavam. Depois, o silêncio volvia, com os passos que se apagavam, e a chuva continuava, inumeravelmente. Nas paredes escuramente visiveis do meu quarto, se eu abria os olhos do sono falso, boiavam fragmentos de sonhos por fazer, vagas luzes, riscos pretos, coisas de nada que trepavam e desciam. Os móveis, maiores do que de dia, manchavam vagamente o absurdo da treva. A porta era indicada por qualquer coisa nem mais branca, nem mais preta do que a noite, mas diferente. Quanto á janela, eu só a ouvia.Nova, fluida, incerta, a chuva soava. Os momentos tardavam ao som dela. A solidão da minha alma alargava-se, alastrava, invadia o que eu sentia, o que eu queria, o que ia sonhar. Os objectos vagos, participantes, na sombra, da minha insónia, passam a ter lugar e dor na minha desolação.

Bernado Soares

porque sonhas?

Pollock


Só o que sonhamos é o que verdadeiramente somos, porque o mais, por estar realizado, pertence ao mundo e a toda a gente.

Bernado Soares

Não sei o quê desgosta

Não sei o quê desgosta
A minha alma doente.
Uma dor suposta
Dói-me realmente.

Como um barco absorto
Em se naufragar
À vista do porto
E num calmo mar,

Por meu ser me afundo,
Pra longe da vista
Durmo o incerto mundo.


Fernando Pessoa

Refúgios!

O que há em mim é sobretudo cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo, íssimo.
Cansaço...

Álvaro de Campos

Desconexão???

http://br.youtube.com/watch?v=r_w_lckqz8A

Mente sã em casa doentia!

Poderia ser uma história kafkiana a que se tem construido em minha casa. Cada vez que me aproximo e abro a porta, deparo-me com complicadíssimos labirintos que a minha lógica rasteira não consegue resolver. Entro numa divisão e vejo objectos estranhos que parecem ganhar vida e mover-se de dia para dia. Quando julgo ter acabado de resolver um enigma já outro se me apresenta. Isto não tem fim! A minha casa metamorfoseou-se e quer arrastar-me, juntamente, na confusão.
Hoje vinguei-me. Fechei a porta e fui domir a sesta. Que bem que me soube esta pequena vingança!

Uma questão de imagem

Costumo dizer que as pessoas têm uma ideia errada de mim. Quando penso nisso questiono-me se não serei eu própria que ajudo a construir essa imagem desfocada daquilo que eu penso ser. Vamos por partes; há quem julgue que me tenho em grande conta, com manias de super-mulher, megalómana, que se julga com uma capacidade extrema de trabalho, capaz de fazer um pouco de tudo, rápida, pragmática mas que,no fundo, não é esse o meu verdadeiro eu. Há quem pense que o meu lado mais genuíno reside nas minhas fragilidades ou na minha maior fragilidade que é, no fundo, o jeito inato para me vitimizar, para dizer que a vida foi madrasta comigo, que é tudo difícil e tirado a ferros e sei lá mais que lamentos. De facto, até acho que me vitimizo, que sou amarga e que tenho uma vida demasiado pesada, pelo menos, em relação às expectativas que construí referentes à minha vida. O que eu não sei é a origem dessa vitimização que é, de facto, um traço recorrente em mim.

O que é certo é que por debaixo da máscara de fortaleza, existe um ser humano frágil, com cicatrizes, carente, com uma grande necessidade de ser aceite e amado pelo outro. Será que tudo o que faço é para agradar o outro? E o que faço eu para me agradar?

Amor e uma cabana!

Vivemos numa sociedade cada vez mais consumista e consumidora de sonhos. Entram-nos pelos olhos imagens de vidas perfeitas, passadas em casas de sonho, com relvados verdejantes, piscinas, cadeirões e recantos que fariam a delícia do nosso ego.
Exteriormente podemos sempre mobilar-nos com o que está mais "in" e próximo do que nos seduz e seduz o outro. E interiormente, o que pode o dinheiro fazer por nós? Construir a nossa identidade?

"Laivos de análise selvagem"

Algures no tempo foi-me feita uma pergunta que ainda rumina dentro de mim: "afinal o que queres mais da vida? O que te falta?"
Continuo a não saber a resposta. Sei, no entanto, que isso me dá cabo da existência.

Sobre o olhar!

Porque o meu blog é, acima de tudo, feito de imagens, partilho aqui algumas em que o meu olhar se tem demorado e deliciado.

Momentos!

A vida

é

fugaz.

Untitled

Sonhei, confuso, e o sono foi disperso,

Mas, quando despertei da confusão,

Vi que esta vida aqui e este universo

Não são mais claros do que os sonhos são.

Obscura luz paira onde estou converso

A esta realidade da ilusão

Se fecho os olhos, sou de novo imerso

Naquelas sombras que há na escuridão.

Escuro, escuro, tudo, em sonho ou vida,

É a mesma mistura de entre-seres

Ou na noite, ou ao dia transferida.

Nada é real, nada em seus vãos moveres

Pertence a uma forma definida,

Rastro visto de coisa só ouvida.

Fernando Pessoa

Dead Can Dance

http://br.youtube.com/watch?v=ygHBv2CZ3PY

Untitled

Para quem gosta de olhar com a alma!

A Mabel pensa?

Hoje começei a ler um livro novo:"O livro do Riso e do Esquecimento", de M. Kundera. Logo no prefácio deparo-me com uma frase que me toca singularmente. Pois bem:

"Há coisas mais difíceis do que pensar. Viver, por exemplo (...) Porque o homem pensa e a verdade escapa-lhe. Porque quanto mais os homens pensam mais o pensamento de um se afasta do pensamento do outro."

Barreiras!

Um dias destes li um poema de Antoine Tudal que me fez pensar sobre a barreira inerente à relação homem/ mulher. Por penoso que possa parecer, é uma crua verdade!

"Entre o homen e o amor, existe a mulher.

Entre o homem e a mulher, existe um mundo.

Entre o homem e o mundo, existe um muro"

O olhar do outro

Porque não nos conseguimos olhar, necessitamos sempre do olhar do outro para nos podermos (re)ver. As pessoas com que nos entrelaçamos ao longo da vida, não serão aquelas que conseguiram verbalizar aquilo que achamos ser?

Verborreias!

Há alturas na vida em que tudo desafina e se desconhece.
Neste palco , onde todos somos actores, há um ponto que nos vai ditando as falas quando a memória se nos dilui. Que tragédia!
Temos um corpo mas a memória não é nossa. Parecemos marionetas sem vida, à procura de sangue que se injecte nas veias e nos faça reerguer.
Tudo o que digo parece desprovido de sentido.
Talvez.
Às vezes, a vida também não parece fazer qualquer sentido. Faz tudo parte do nosso percurso. Até o absurdo!

Simplicidades

Às vezes pergunto-me porque nos perdemos?

Instantes

As crianças têm um condão de fruir plenamente a realidade, sem a questionar e problematizar.

O outro dia , quando fui buscar o meu filho à escola, senti-me, por uns momentos, entrar neste mundo descomplicado quando, o seu grupo de amigos me conduziu até junto de uma descoberta maravilhosa que tinham feito na hora do recreio. Tratava-se de uma minhoca que se arrastava pela terra e que tentava encontrar, a todo o custo, um buraco para se enfiar. Entre risos e olhos curiosos, houve uma amiga do meu filho que me abraçou, pois todos estavamos de gatas a ver a minhoca, e me deu beijinhos apertados. Disse-me: "cheiras bem" e de seguida deu-me um grande abraço e mais beijinhos. Os outros, todos à minha volta, agarraram-se a mim para que eu brincasse com eles. Foi um momento de pura felicidade. Saí do colégio com um grande sorriso no rosto e pensei que há momentos únicos na vida que guardamos para sempre no livro das nossas memórias.

O meu pompom!

O outro dia, quando brincava com o meu filho, decidimos fazer um pompom. Enquanto entrelaçava os fios numa rodela de papel, pensei como me sentia interiormente desamparada. Ao entrelaçar o fio veio-me à memória que as coisas boas da vida precisam de tempo e de imensas voltas até se atingir um resultado final.
Acabei o pompom e o gosto azedo da minha condição subiu-me à boca. Parece que cá dentro construí um espaço de aridez, de desconforto, de terra ceifada que recusa novas sementes.
Hoje, passado alguns meses, o meu pompom interior começou a desabrochar. Começo a pensar que a vida não tem de ser um desalento, um desencanto e que ainda há espaço para deixar crescer dentro de mim um campo de papoulas viçosas.

O ideal!

A dada altura da minha vida complicada achei que o melhor para mim seria arranjar um homem simples e honesto!

Porque não um padeiro!

Pensei em todos os benefícios que teria; alguém que não pensasse muito sobre as coisas, que não gostasse de ruminar até ao tutano e, ainda por cima, com a vantagem de ter sempre pão fresco. Não seria um deleite acordar de manhã com o cheiro do pão, de pequenas délicatessen como bolos quentes, brioches e outros acepipes?

Reflectindo melhor sobre o assunto pensei até que seria o homem perfeito. Entre beijos enfarinhados e fermentados pelo calor da formalha ardente do amor iria, com certeza, querer meter a mão na massa, deixar de pensar e começar, eu própria, a construir a minha doçaria. Tudo seria perfeito, como nos contos de fadas!

O que não nos mata torna-nos mais fortes!

Até nos fragmentos, destroços, ruínas, devastação resta uma vida que tem uma sintonia própria. Aparentemente desmembradas, ou lascadas, há peças únicas que encaixam apenas na ranhura desenhada pelo seu autor.