Peeling away layers

Edward Weston

Construções interiores

Vieira da Silva “Las Grandes Constructions” (1956)

 

 

"Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo."
Fernando Pessoa, Tabacaria

A escrita na pele

Photo: Edward Weston

Entrelaçar emoções a uma só voz significa estar fechado dentro de si mesmo. Sentimentos estéticos alimentam mas não o suficiente para nos fazer viver.

Pedras soltas

Monsato (Castelo Branco) Foto: Mabel

É preciso haver caos para que algo possa nascer.
Sou uma coleccionadora de pedras soltas, que guardo sem porquê. Depois, um dia, por mero acaso, encontro o sítio certo para com elas algo construir. Desta vez, as pedras, que não são mais do que minerais de várias tonalidades e texturas abriram-me as portas ao olhar.

Sentimentos perecíveis

Foto: minha,museu da caça , Vila Viçosa 2011

Como tudo na vida, há composições que, para além de belas, parecem perfeitas. Quando olho para esta foto, não sei dizer bem porquê, mas sinto que tem tudo a ver comigo. Talvez pela leveza e simplicidade.

Resta-me um longa caminhada até conseguir criar uma forma para os meus estilhaços interiores.

Palavras avessas

Imagina uma palavra: reta.
Encontras-lhe alguma curva?
E aresta?
E no avesso da palavra?
Vês alguma sombra aguda?
Não!
Então deixa-a descansar.
O caminho é longo e em linha recta.
Não queiras saber se as palavras têm avessos.
Construir palavras curvas, obtusas e giras, com espaços de luz, clareiras matizadas conduz-me à agudeza do significado das palavras

(L)evita-me...

Leva-me.
Deixa ficar o chumbo dos dias
o peso das memórias
a matéria dos sonhos.
Quero ser vento
sopro etéreo
sem contorno
volátil.
Leva-me para dias sem horas
onde o sopro se entorne
e as emoções gravitem.
Ouve.

Aventar

Paulo Nozolino

Já consegues saborear o vento sem pressa? Enquanto o não fizeres, ainda não percebeste nada sobre a vida.

Les Marionettes

Outonalidades

Brett Weston, Vintage White Sand

Encontra-me ao luar
onde o prazer da noite se mistura na maresia
onde o meu rosto se deslumbra no abismo do teu ombro
onde nada existe a não ser um corpo tingido
inerte
uma alma fria
desencantada
e o branco
agressivamente branco
numa vida de tonalidade fria

Cooltivar

Edward Weston- "Tomato Fields"

"Cool"tivar é o meu grande objectivo de vida. Plantar sem esperar pela colheita. Contra ventos e tempestades tudo cresce, tudo se transforma.

Sussurros

Foto:William Henry Fox Talbot

Volto ao encontro do riso e do choro das palavras, do prazer quente que elas me dão.

Desfolho-me em murmúrios desconexos e amarelecidos que, caídos no chão, baloiçam ao som do vento e se perdem na multidão.

Cai a chuva sem porquê

Garry Fabien Miller, Honesty, 1990

Cai a chuva sem porquê.

Sinto sem porquê, mas sinto.

Estou presa, dentro de mim, ao eterno (des)equilibrio do sem porquê.

Branco

Foto: Ralph Meatyard

O tique-taque marca o tempo

dentro do tempo um intervalo de silêncio
um hiato de vazio

um afunilamento para dentro

branco

tudo é branco

cortes profundos de branco

escorrendo.

Entardecer

Foto: Edward Weston

Espera-me ao entardecer

onde o grito e a palavra se fundem na palidez

onde a história se conta de silêncio

onde o vento é a única voz

O Carrossel da vida

Foto: Eugène Atget

O carrossel é um brinquedo de emoções. Uma metáfora da vida.

Olha...

Foto: John Szarkowski

As portas barram-nos o olhar, separam o que está dentro do que está fora e trazem o som do silêncio. Abrir portas pressupõe criatividade. No fundo, aprender a olhar para o que está dentro e fora e criar a partir do silêncio.

Nú

Despe o olhar... um corpo não é só um corpo.

Paranoia

Pintura: Egon Schiele, Self Portrait

Há pessoas que são piores que vermes. Mentes perversas que, não conseguindo lidar com a realidade, inventam universos paralelos, com personagens articuladas à sua medida e consoante as necessidades. Quando a realidade não encaixa na ficção abre-se o espaço perfeito para a paranoia, mania da perseguição, desconfiança da própria sombra e espionagem. Pior, começa-se a denegrir, a desconstruir o outro apenas com o objectivo de o aproximar do monstro em que agora se tornou, exactamente por não seguir a via idealizada.

Não sei porquê, mas acho que me encontro dentro de um livro de Kafka, onde o mais absurdo é elevado ao limite.

Haja paciência!

Des(compassada)

As mãos são trémulas, o olhar vagueia num mundo que se torna cada vez mais inacessível. As palavras desfocadas teimam exaustivamente em repetir-se.

Quem olha não quer ver, nem ouvir, nem sentir, nem pensar.

Às vezes, quando a dor se torna tão aguda como o espetar de agulhas em feridas lacinantes, tende-se a perder os sentidos. O mesmo acontece quando temos que aceitar, de forma impotente, o passar do tempo naqueles que amamos.