Presa por um fio

Meatyard, zen twig

A minha vida, a minha triste vida perdeu todo o sentido.
Espero ardentemente por mais um anoitecer, por mais um dia passado, por menos um dia vivido.

Estou...

Adam Fuss

Esta velha angústia,

Esta angústia que trago há séculos em mim,

Transbordou da vasilha.

Em lágrimas, em grandes imaginações,

Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,

Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.

Mal sei como conduzir-me na vida

Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!

Se ao menos endoidecesse deveras!

Mas não: é este estar entre,

Este quase,

Este pode ser que...,

Isto.

Um internado num manicómio e, ao menos, alguém,

Eu sou um internado num manicómio sem manicómio.

Estou doido a frio,

Estou lúcido e louco,

Estou alheio a tudo e igual a todos:

Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura

Porque não são sonhos

Estou assim..

Álvaro de Campos

"Encara-te a frio, e encara a frio o que somos..."

Fúria fria do destino,
Intersecção de tudo,
Confusão das coisas com as suas causas e os seus efeitos,
Consequência de ter corpo e alma,
E o som da chuva chega até eu ser, e é escuro.

Álvaro de Campos

Não sei...

Não sei. Falta-me um sentido, um tacto

Para a vida, para o amor, para a glória...

Para que serve qualquer história,

Ou qualquer facto?

Estou só, só como ninguém ainda esteve,

Oco dentro de mim, sem depois nem antes.

Parece que passam sem ver-me os instantes

Mas passam sem que o seu passo seja leve.

Começo a ler, mas cansa-me o que inda não li.

Quero pensar, mas dói-me o que irei concluir.

O sonho pesa-me antes de o ter. Sentir

É tudo uma coisa como qualquer coisa que já vi.

Não ser nada, ser uma figura de romance,

Sem vida, sem morte material, uma ideia,

Qualquer coisa que nada tornasse útil ou feia,

Uma sombra num chão irreal, um sonho num transe.

Álvaro de Campos

Para reflectir...Ainda da felicidade

Há ofertas assim, que nos fazem pensar sobre o porquê das pequenas grandes coisas.
Este livro refresca-nos a alma e mostra-nos, de uma forma singular, como encontramos tantas vezes momentos de pura felicidade em coisas tão simples como fechar os olhos e sentir o vento baloiçar dentro de nós. "O ser humano anseia tanto pela felicidade, no entanto não é capaz de a suportar por muito tempo. Assim acontece na vida de cada indivíduo, a felicidade cansa-o, torna-o indolente, passado algum tempo de permanência desse estado, a felicidade deixa mesmo de o ser! Trata-se de uma flor bela e encantadora, mas que fenece muito facilmente, a felicidade. "
(De politik des Gewissens)

"Felicidade só existe quando nada exigimos do amanhã e do hoje aceitamos agradecidos o que nos traz - a hora mágica acaba sempre por se repetir. "
(De uma carta inédita, 1922)

"O que há de magnífico na felicidade é o facto de poder surgir inesperadamente mas ainda assim jamais ser adquirível. "
(De Bilderbuch)

"Amedrontados pela angustiante ideia do que nos poderá ocorrer amanhã, deixamos escapar o hoje, o presente e, assim sendo, a realidade. Façamos pois justiça ao hoje, ao dia, à hora, ao momento presente! "
(De uma carta inédita, dos anos 30)

"A infelicidade transforma-se em felicidade se a encararmos pela positiva. "
(De Schriften zur Literatur)

"A nossa vida é uma initerrupta sucessão de ascenções e quedas, de decadência e regeneração, de declíneo e ressurgimento, e assim todos os melancólicos e tristes sinais de decadência da nossa cultura se contrapõem a outros sinais, mais luminosos, que apontam para um novo despertar da necessidade metafísica, para a formação de uma nova espiritualidade, para um apaixonado esforço no sentido de uma nova interpretação da nossa vida. "
(De Kleine Freuden)

"Quando alguém procura, pode acontecer que os seus olhos vejam apenas a coisa que ele procura, que não permitam que ele a encontre porque ele pensa sempre e apenas naquilo que procura, porque ele tem um objectivo, porque está possuído por esse objectivo. Procurar significa ter um objectivo. Mas encontrar significa ser livre, manter-se aberto, não ter objectivos. "
(De Siddartha)

"Inclino-me a considerar as pessoas felizes como uns certos sábios, por muito estúpidas que pareçam. Que haverá mais estúpido e produtor de infelicidade que a inteligência? "
(De A infância do Mago)

"O caminhante usufrui do melhor e mais delicado de todos os prazeres, pois, a par de provar o seu sabor,é também ainda conhecedor da transitoriedade de todas as alegrias. Não se detém muito a olhar para trás, para o que perdeu, e em cada lugar onde possa ter passado bons momentos não pretende logo lançar raízes. Há quem viaje por prazer e, ano após ano, regresse sempre ao mesmo lugar, e muitos há que não conseguem despedir-se da contemplação de uma bela visão sem antes decidir que não tardarão a lá voltar. Podem até ser boa gente, mas não são bons caminhantes. Neles há algo do apático enlevo dos amantes e algo de diligente coleccionismo de quem recolhe flores de tília. Espírito de caminhante, porém, não têm, esse jeito tranquilo, alegre mas contido, em eterna despedida. "
(De Bilderbuch, incl. em Gesammelte Werke)

O Homem Lento é um livro que nos fala da história de vida de Paul Rayment, um homem marcado pela perda de um membro num acidente de bicicleta. Reaprender e repensar a vida e o seu sentido faz parte do desejo desta personagem que, perante a falta, opta por recusar uma prótese para preencher o vazio.

Aceitar a perda e integrá-la numa vida nova, passa a ser o desafio desta personagem. Há partes de nós, pedaços de vida que se perdem definitivamente . Não se pode recuperar o que já não existe:

"o destino dá-nos as cartas e nós jogamos as cartas que nos são dadas. Uma pessoa não se lamuria, não se queixa. Era essa, julgava ele dantes, a sua filosofia. Porque razão não consegue então resistir a estes mergulhos na escuridão? A resposta é que ele está em declíneo. Nunca mais voltará a ser o que era. Nunca mais voltará a ter a capacidade do antigamente."

Ainda assim, há outras capacidades que renascem, nomeadamente a nitidez e a clarividência do que se quer, das coisas por que ainda vale a pena lutar, nomeadamente ser honesto e verdadeiro com o que se quer:

"(...) você alega ser uma borboleta, quer ser uma borboleta; mas um dia dá uma queda, uma queda calamitosa, estatela-se no solo e, quando se levanta, verifica que já não pode voar como um ser etéreo; nem sequer pode andar, não passa de um pedaço de carne demasiado sólida." Ainda assim, mesmo que fisicamente limitado, Paul Rayment continua a ter a borboleta dentro de si.

Ay, y arriba y arriba, por ti seré...

Praia da Ursa

Nunca fui uma mulher que gostasse apenas de caminhar pela planície. Inclino-me mais para as serras e arribas com subidas e descidas exigentes, que me põem à prova e obrigam a testar os meus próprios limites. Caminhar nestes termos implica, como alguém disse ontem, "afastarmo-nos um pouco para conseguir ver mais de perto". Eu acrescento que nem sempre os caminhos que nos parecem mais acessíveis são os melhores a seguir.Por vezes, revelam-se autênticos labirintos que nos fazem andar em círculos e nos causam um cansaço desmedido. Portanto, perante as dificuldades que uma caminhada apresenta, o mais importante é o objectivo que nos lançamos - chegar tranquilamente onde nos propusemos chegar.

Confesso que chegar ao destino, à praia da Ursa, foi um momento extraordinário. Há muito tempo que não me sentia assim!

Reverberações

Busto de uma criança - Paul Klee

O que fica depois do estilhaço?

Abram a Comporta!

Praia da Comporta

http://www.youtube.com/watch?v=0TfCIeYdIxY&feature=related

Tempo descompassado

É difícil encontrar, na minha vida, uma fórmula harmoniosa do compasso do meu tempo. Parece que a minha estrutura rítmica está descompassada.

Escalas do real

Para quem não sabe, parece ser este o meu caso, uma escala é a relação entre as distâncias representadas num mapa e as correspondentes distâncias reais. Ora, se pensarmos um pouco, quer num caso, quer noutro, trata-se sempre de uma relação entre representações do real e nunca do real em si.

Afinal o que é isto do real? Se formos para o campo sentimentalóide do sombrio e escuro, onde me sinto um peixe dentro de água, o que têm os sentimentos de sofrimento, dor, desilusão, angústia, desaire, tristeza, infelicidade e solidão, de real? No fundo, tanta realidade real e simultaneamente tão irreal!

Se atentarmos no campo do irreal, podemos sempre imaginar que, dentro de nós, existe um buraco negro onde, algures à nascença ficou perdido uma espécie de artesão cujo simples papel é tratar-nos da escala. Assim, consoante o seu real estado de espírito, ora nos vai dando uma folga no torniquete das emoções, ora o aperta até ao limite, na tentativa de ele próprio perceber o que significa o limite.

No fundo, este artesão é um brincalhão. Gosta de se divertir a brincar às escalas; reduz ou aumenta a realidade conforme lhe dá na telha. No fundo, é tudo uma questão de relativizar a dimensão do real. Tudo depende do que queremos representar- emoções de grande escala ou emoções de pequena escala. Todas elas, porém, podem ser reduzidas a uma folha de papel A4.

Raio-X de emoções!

Há doenças que se diagnosticam facilmente. Um simples raio-x revela uma mancha num pulmão, um braço partido, um dedo desfeito, um pé torcido, um nariz partido.
Perder um membro, ou qualquer parte de nós, pode constituir uma experiência traumatizante para o ser humano. O que fazer se, de repente, já não há uma perna que equilibre e um pé que deixe caminhar? O que sentir se, inesperadamente, as cores se fundem todas numa monotonia negra e o que se vê passa a ser apenas escuridão? O que esperar se, de repente, os órgãos que nos mantêm vivos se tornam disfuncionais?
Como diagnosticar a incomensurabilidade das emoções que diariamente nos maceram a alma e o corpo?

Sonho e realidade...

" Não me indigno porque a indignação é para os fortes; não me resigno, porque a resignação é para os nobres; não me calo porque o silêncio é para os grandes. E eu nem sou forte, nem nobre nem grande. Sofro e sonho. Queixo-me porque sou fraco e, porque sou artista, entretenho-me a tecer musicais as minhas queixas e a arranjar meus sonhos conforme me parece melhor à minha ideia de os achar belos.
Só lamento não ser criança, para que pudesse crer nos meus sonhos, o não ser doido para que pudesse afastar da alma de todos os que me cercam, (...)
Tomar o sonho por real, viver demasiado os sonhos deu-me este espinho à rosa falsa de minha sonhada vida: que nem os sonhos me agradam, porque lhes acho defeitos."

Bernado Soares

Um dia triste

Hoje sinto uma lança a despedaçar-me o esterno. O sangue quente a irromper. Os membros a ceder. A alma deslassada.

Se não o viveres também não o podes compreender...

"A chuva só será chuva se te molhar quando cair."

Dia da Mãe

O momento mais singular da minha vida!

Momentos de verdade!

Sonhar

Há tempos pedi a uns alunos, a propósito duma canção que ouvimos cujo tema era o sonho, para me escreverem um pequeno texto sobre o assunto.
Os textos que li fizeram-me pensar sobre o que significa sonhar e o que significa para alguns alunos sonhar. Vamos por partes.
O que significa então sonhar? Será uma condição inerente a qualquer ser humano, isto é, a condição da falta e da insatisfação? Será o sonho uma arma de auto-libertação interior? Será um escape à realidade, uma fuga para dentro?
Eu pensava que o sonho está para o homem como a respiraçao está para a vida. Curiosamente, os alunos fizeram-me perceber que a capacidade de sonhar é muitas vezes acorrentada e esquecida no sótão da memória devido à realidade cinzenta e cruel do percurso de cada um. A dada altura da vida perde-se a capacidade de imaginar, de criar alternativas ao peso pesado da vida real. Porque será que isso acontece?

Dá vida à queixa que há em ti

Pega na queixa que há sempre em ti e despe-a! Dá-lhe uma barrela, esfrega-a, espreme-a, estende-a. Será que seca?
Pega nela e faz-lhe qualquer coisa. Emoldura-a e vê o que vês. Será que te revês?
Pega nela e transforma-a, dá-lhe forma, recria-a.
Talvez então consigas tirar mais partido da vida!

(Há alguns anos escrevi este pequeno texto sobre a queixa. Recupero-o , apenas por (des)graça!)

O salto

Porque não?

Momentos de paz

Fecho os olhos e sinto o cheiro da terra molhada. 

Baloiço-me no azul.  

O vento  revolta-me o cabelo e os sentidos adormecidos. 

Apanho a estrada cromática que , tendo estado sempre à minha frente, nunca  consegui alcançar.

O Caminho de casa

Pintura de Teresa de Freitas

Untitled

Labirinto

Que bela imagem da vida!

À deriva...

Qual é o limite humanamente suportável da dor?

Quando se acredita veemente que se perdeu tudo, que se vive simplesmente para gerir problemas que surgem em catadupa, sem direcção, sem rumo, quando se encontra o vazio, o silêncio, a desolação, chega-se ao fundo do poço em que já nada faz sentido. A minha vida perdeu o rumo e o sentido e eu não sei o que faço aqui.

Viver é desenhar sem borracha

Num mail que hoje li, descobri uma frase muito interessante "viver é desenhar sem borracha". De facto, a vida não permite o uso da borracha, isto é, não se apagam da vida os traços que testoam , que desfiguram o desenho por nós projectado. Integrar, no mesmo esboço, o disforme e o belo, o pior e o melhor de nós, pressupõe aceitar que somos imperfeitos e incompletos, capazes de feitos de grande generosidade e simultaneamente de grande mostruosidade.

A incubação do silêncio

De que é feito o silêncio?

Pique-nique-ar

Ouve-se o sussuro das folhas...
Sente-se uma brisa amena a percorrer-nos os sentidos.
Deitada, de cabeça virada para o azul do céu, vê-se o mundo numa outra dimensão.

Considerações sobre uma imagem!

Há vários dias que ando às voltas com esta imagem. Quando fecho os olhos ela acompanha-me e, sempre que quero falar dela, as palavras custam a nascer. Escrever sobre uma imagem é como dar à luz um pouco de nós. Um "ser-imagem" feito de palavras!
Das pinceladas assimétricas surge, a rasgar a monotonia do negro, uma imagem fugaz de infância, onde o desejo de construir papagaios reluzentes, mesmo sem céu para os deixar voar, nos faz flutuar o pensamento.

Ruminando...

Deixo as palavras a pairar na minha boca.

Saboreio-as.

Engulo-as e sinto-as a rasgar a garganta, a espalhar-se na minha circulação sanguínia.

Há aquelas de digestão fácil e outras que causam sérios transtornos gástricos, cólicas, que fazem rodopiar de dor.

Ainda assim, sem palavras, de que me alimentaria?

Tonalidades

Para quem gosta tanto de admirar o seu umbigo, não resta muito mais que o preto e branco.

What does wish mean?

Running in circles

Quantas torções estamos dispostos a dar na vida pensando que iremos chegar a sítios diferentes? Não será o anel de Moebius uma metáfora da própria condição humana? Escolher a ausência de escolha?
Se calhar, o busílis da questão está em pensarmos, ilusoriamente, que nos é dada a possibilidade de escolher a direcção a seguir.

Caminhos

"A palavra pode indicar-nos o caminho, mas percorrê-lo é outra coisa".

The smoothness of a New Year!